"А у нас всё могло бы получиться. И цветущая вишня под окном, осыпающаяся белыми лепестками, как снегом. И яблочное варенье из яблок той яблони, которая на задворках сада. И дымок из печной трубы зимой, тянущийся тоненькой ниточкой в голубое морозное небо. Если бы ты только вернулся с той войны", - думала Софья, держа в руках пожелтевшую фотографию, где она улыбалась, а он смотрел на неё и держал за руку.
Это было так давно, что казалось в другой жизни. Да она и была, эта жизнь, другая. В ней было окончание института, и цветущий май, и впереди целая жизнь, обещающая так много, что казалось её не хватит, чтобы всё это вместить.
Они шли по набережной. Тёплый ветер обнимал её хрупкую фигурку, а Миша накинул на её плечи свой пиджак. Она улыбнулась и поднесла к лицу ветку сирени. Он взял её за руку и, глядя в синее небо, мечтательно заговорил:
- У нас на даче уже отцвела вишня. Бабушка сказала, что в этом году её будет видимо-невидимо. Она всегда так говорит, и всегда вишни бывает много. Сначала зреет та, что на самом верху. Приходится соревноваться со скворцами кто первый её оберёт. Иногда, они оказываются шустрее, и тогда бабушка качает головой и ворчит на меня. А я чувствую себя виноватым, что поленился лезть на верх, отложив это на завтра. Но, несмотря на то, что скворцы совершили набег, вишни всё равно много. И бабушка варит из неё варенье непременно с косточкой. Потому что, в косточке весь смысл, говорит она. А для меня смысл в розовой пенке, которая такая вкусная и воздушная как облака. В детстве я думал, что облака, это пенка от вишневого варенья. Глупо, да?
А еще бабушка печёт ароматные пирожки с вишней. И варит вареники. И ставит на зиму компоты. Знаешь какой самый вкусный зимой компот? Конечно же вишневый. Он пахнет летом, солнцем, и розовыми пенками.
Софья слушает его и смеётся. Она тоже любит вишнёвое варенье, и вишневый компот, и розовые пенки. Но у её бабушки яблоневый сад. И когда он цветёт, утопая в бело-розовом цвете, в этот момент нет ничего красивее на земле. А самое вкусное варенье получается из яблок той яблони, которая спряталась в глубине сада. Она будто бы бережёт свои плоды до того срока, когда они напитаются солнцем, вберут в себя ароматы трав, приносимые ветром, нальются соком земли, чтобы преподнести их людям во всей красе. И тогда бабушка берёт большую корзинку и идёт к заветной яблоне.
- Она растапливает уличную печку, ставит на неё огромный медный таз и сад наполняется ароматом яблочного варенья. Знаешь какое оно вкусное зимой. Густое, прозрачное, цвета застывшего янтаря. В нём спрятан солнечный свет не жаркого сентябрьского солнца. Я люблю раннюю осень, когда ещё нет дождей, и деревья покрываются золотыми листьями. А из бабушкиной кухни пахнет яблочным пирогом с корицей, - мечтательно говорит Софья, подставляя лицо майскому ветру, несущему в себе надежду на счастливое будущее.
Они гуляют до самого вечера, и целуются на лавочке, утопающей в цветах ароматной сирени.
- В нашем саду будет много вишневых и яблоневых деревьев. Потому что, наши дети будут одинаково любить и вишнёвое, и яблочное варенье, - говорит Миша, целуя её в макушку, лежащую на его плече.
Это было так давно, в той далёкой жизни, которая была до того, когда ему прислали повестку на фронт.
- Я вернусь. Я обязательно вернусь и мы с тобой посадим наш сад, - кричал он ей из окна эшелона, увозящего его и сотни других на фронт.
А её жизнь остановилась в тот первый месяц войны, когда его мать, почерневшая от горя, молча показала ей похоронку. И разбился тогда их не посаженый сад в дребезги. И не полюбили их нарождённые дети вишнёвое и яблочное варенье. И не состоялось их будущее, которое было таким огромным, что казалось не хватит всей жизни, чтобы его вместить. Всей жизни.
Но ей бы хватило мизерного кусочка того счастья, если бы он вернулся с войны.