Безжалостно порою лето,
из красок только сухостой,
цветами поражает где-то,
а где-то за прохладу бой.
Дождями насыщает травы
Гроза, которой нет страшней,
Но будут, несомненно, правы
кто радуются летом ей.
Палящий зной сжигает чудо,
Что душу радует весной,
И ветер дует ниоткуда,
Он машет огненной косой.
И замолкают птичьи крики,
их душит нестерпимый зной,
а по степи гуляют блики,
ковыль седеющей строкой.
Безжалостно порою лето,
Но всё равно, надеясь, ждут
Его прихода, как завета,
Священен хлебороба труд.