Это интересное свойство психики - отодвигать реальность, игнорировать её, освобождая место для вырывающейся наружу, фантазии.
Эти флешбеки, которые услужливый мозг подбрасывает, когда ты к этому абсолютно не готов, места, которые накладываются одно на другое. Образы из прошлого проступают, как изображение на чистом листе бумаги, проявляются, приобретая более чёткие очертания.
Может, я схожу с ума? У тебя такое было? Ты смотришь на кусок реальности, а видишь совершенно другое.
Я сегодня шла мимо старого детского сада с красной винтовой лестницей, простирающейся на три этажа вверх. За ней был проем во внутренний двор. Я остановилась, как вкопанная. Я видела совершенно другое место. Детская железная дорога, единственная станция, жёлтые железные строения, синий поезд, мирно спящий на рельсах, белое с розовым здание вокзала, и мы с тобой. Беззаботные, наслаждающиеся этой тишиной и уединенностью. Было что-то волшебное в том моменте, что-то волнующее.
Но вот видение растворилось, унося былую безмятежность, и я снова погрузилась в мрачную реальность. Тот проем, залитый солнцем. Я упрямо пыталась разглядеть в чертах незнакомого здания задевшие за живое, стремительно таявшие фрагменты неизвестно откуда взявшихся, картин из прошлой жизни.
Воздуха не хватает. Я, словно, выброшенная на берег приливом, рыбешка, которая беззвучно хватает ртом воздух, не зная, что остались ей считанные секунды.
Вернусь ли я в свою прошлую жизнь? Открою ли квартиру неловким, уже почти забытым движением дрожащих пальцев, проворачивая ключ в замке, в которой было столько всего написано, столько всего пережито?
Когда отвергаешь реальность, на её месте начинаешь создавать то, что станет твоим миром. Жить прежней жизнью, раз тебе так хочется, вернуть тех людей, которых так и не смог отпустить.
Иногда становится страшно, потому что ты теряешь связь с реальной жизнью. Теряешь к ней интерес. Можешь неделями не разговаривать с людьми, не выходить на улицу. Зачем?
Ты будто заточил себя в вымышленном мире, и единственное, что тебя интересует - как далеко это может завести. Ты придумываешь истории, даёшь им жизнь, разговариваешь с персонажами, которых сам же скрупулезно, днями напролёт, прописываешь. Они - твои идеальные друзья, герои твоих фантазий, в которых ты, словно в лабиринтах, блуждаешь. Сцены из фильмов, выхваченные из памяти, моменты, блеск зелёных глаз, который отпечатался в сознании и теперь живёт своей жизнью, мысли, вырывающиеся из-под контроля, и несущиеся, словно табун диких лошадей, с бешеной скоростью.
Как прекратить это всё?
Как создать из этого нечто прекрасное? Нечто бессмертное?
Когда ты знаешь, как определить это, ты, словно отгораживаешься от реальности. Ты называешь явление умными словами, и успокаиваешься. Тебе так легче?
Слова - связь сквозь толщу времени и пространства, сквозь события, предрассудки, они - трамплин между нами. Они проникают прямо в мысли, словно сильный наркотик, имея неограниченную силу воздействия.
Возможно, я никогда больше не увижу ту железнодорожную станцию. Возможно, её уже нет больше. Возможно, однажды я не смогу или не захочу найти выход из созданного мною, лабиринта вымышленных миров, которые, конечно же, лучше этой реальности. Эрзац. Или как там было? Как обычно, не записала, а стоило бы.
Воздух заканчивается, я чувствую это. Сколько мне осталось? А впрочем, та история, которая происходит прямо сейчас, она, словно живая, уводит за собой, разворачивается перед глазами, наполняется красками и деталями. Погоди, мне надо писать, надо не спугнуть её. Она дышит, пульсирует, и я в который раз отдаюсь ей.