Я хотел бы быть услышанным,
Да не слышит меня никто,
И на сердце свое киваю я,
Не умеет оно говорить.
Тихо ноет оно в стороночке,
Слез не видно - они сухи,
А слова человеком все сказаны,
Но не сердцем - оно немо...
Неурядица и бесмысслица,
Никогда ему не сказать,
Правда будет душе рассказана,
Когда злой наш язык сгниет..
Столько хвали и крови видется,
Что уж реки полны им всем,
Но, а сердце внутри колотится,
Только голоса не слыхать.
И стихи пишу несуразные,
Не могу подобрать слова,
Бьётся сердце от изнеможения,
Но язык его предаёт..
Не расскажет он настоящее,
Препинания не дадут,
Где-то он про тюрьму подумает,
А в другом усомнится сам..
Что ж никак иначе нам,
У Провидца свои дела,
Сердце всегда за правдою,
А язык по дороге лжи...
Но пытаюсь стягать словами я,
Криво вкось, но бегут слова,
Легче в прозе, патронов более,
А в стихах ограничен я.
Только гнев или радость коротки,
Стих запомнит все побыстрей,
Но, а проза растянет медленно,
И цинично запишит их...
Я хотел бы быть услышанным,
Но для этого важен слух,
И сыграть и услышать музыку,
Ту, что сердце желает дать...