Помнишь ту июльскую грозу, когда небо в своей бесконечной злобе обрушило на землю ливень, да какой?! Лужи, мгновенно образовавшиеся на сухой земле, запузырились, обещая затяжные осадки, цветы на клумбах склонили головы в рабском поклоне, стены домов стали серыми от влаги. Двор погрузился во тьму. Кругом шум, безудержное веселье, раскаты грома со всех сторон. Капли дождя барабанят по окнам, прыгают с листьев тополей вниз, на листья берез, а после на кусты акации.
Война!
Помнишь, как ты выскочил из-за стола, и прежде чем бабушка успела крикнуть «а ну, стой!», успел пробежать пять этажей и, хлопнув дверью, выбежать во двор? Как схватив палку, стал бегать вокруг песочницы, горки, скамеек, грозно крича и размахивая оружием над головой, в то время, как твои друзья-футболисты смотрели мультики? Но не ты! Это твой двор, твой дом и никому не дано права вторгаться в этот мир.
Во двор въехал автомобиль соседа, шинами колес давя лужи. Ура! Тяжелая техника подоспела как раз вовремя – дождь перешел в финальную стадию наступления. К нему подключился шквалистый ветер, и очередной гром раздался над городом, заглушив голос бабушки, выбежавшей на балкон. Она просит о помощи. За бабушку, раз! – палкой влево, за папу с мамой, что на работе, два! – вправо. И резко обернувшись вокруг себя, три! – за все сразу. Как Илья Муромец!
И помнишь, я знаю, помнишь, как ветер затих и дождь, ослабев и растеряв свои позиции, стал позорно отступать? Как в этой тишине из-за туч выглянуло освобожденное солнце, украсив мир полупрозрачной радугой, легкой, почти невесомой.
А ты, тяжело дыша, стоишь в луже, промокший до нитки, утирая то нос, то лоб, устало опустив палку. Ты победил.
А потом недовольная бабушка, одев тебя во все сухое и напоив горячим чаем, спрашивает:
- Ну что, отстоял свой двор?
А ты устало улыбаешься.
Помнишь все это?
А теперь, выключи телевизор. Выключи, говорю. Все равно, реклама идет. Что там, за окном такое начинается? Гроза! Та самая, ничего не забывшая и никого не простившая. Выйди на балкон. Выходи! Не сахарный, не растаешь.
Вот это да! Давно такого не было! Гром и молния! Жуть, правда? Дождь стеной, реки по асфальту… А кто это там бегает по двору и машет палками? Удивлен? Да-да, твои дети. Ну да, мокрые, по колено в воде, что с того? Ты же сам гордишься, что они «все в тебя», как часто говорит жена. А кто там, в песочнице под грибком?
Настюшка, негодница! Прыгает, смеется, машет руками, что-то кричит братьям. Всего два года? Целых два года, папаня. Еще и с хвостиком. Самый возраст под грибком от дождя укрываться. Не переживай, грибок для этого и придуман.
А пацаны-то – красавцы! Вот как они… Погоди. Что ты собираешься делать? Не надо, не зови их. Не вздумай! Это их война. И они сражаются за свой двор, за маму, за тебя, в то время, когда их друзья не отходят от игровых приставок. Думаешь, они не видят, что ты вышел на балкон? Мил-человек, да они давно в курсе, что тебе нужна помощь. Что твоя жизнь висит на волоске. А загнав детей в квартиру, ты отсечешь их от чего-то яркого, большого и светлого, которого мы, взрослые, называем детством. И тогда вновь родившаяся радуга, уже будет чужой радугой, незаслуженной.
Лучше посмотри, как они, шлепая по лужам, носятся вокруг песочницы, оберегая сестру. Как заходят с флангов, отрезают врага от подкрепления, как прикрывают друг друга. А что ты хотел – военная стратегия. Не ты ли им на ночь правильные книжки читал про нашу Победу?
А как они кричат, звонко и радостно, заглушая шум дождя, который вот-вот сдастся на милость победителям! И что-то рождается с этим криком в твоей окаменелой взрослой душе, что-то оттаивает, расцветает и просится наружу.
Ты улыбаешься…
Ну все, молодец, можешь возвращаться к телевизору, там реклама как раз… А-а, уже не хочешь.
…и зовешь жену.