Капли - то, из чего состоит поток воспоминаний.
Капля восьмая. Зелёная
Новый год… Мне пять лет. Отмечать праздник будем у бабушки с дедушкой. У них свой дом. Едва переступаем порог, нас окутывает густым еловым запахом, а ещё ароматом смолы свежесрубленного дерева… Вхожу в зал – и сразу слёзы восторга: до самого потолка и шириной, кажется, от стены до стены – красавица ель. Я такая маленькая в сравнении с ней… Изумрудно-малахитовое чудо, которое даже необязательно было украшать. Но – разглядывание ёлочных игрушек было отдельным, ни с чем не сравнимым удовольствием…
В одно из посленовогодних утр обнаруживаю на полу под елью блестящий шурупик. Бабушка шутит, что он выпал из моей головы и теперь в ней будет не хватать шурупика. Не помню, как долго, но довольно длительное время, каждый раз, когда я что-нибудь не понимала, вспоминала тот недостающий шуруп...