Капли - то, из чего состоит поток воспоминаний.
Капля седьмая. Жёлтая
Мне лет девять, плюс-минус год… Я в гостях у бабушки с дедушкой в небольшом уральском городе, знаменитом своей водонапорной башней… Раньше они жили в собственном доме, теперь же – в двухкомнатной квартире на последнем, пятом, этаже. Напротив точно такой же дом, а в нём точно такая же квартира, и этаж такой же. В той квартире живёт мальчик, который мне нравится и, что очень важно, которому нравлюсь я. У меня две длинные толстые чёрные косы, у него – рыжие вихры, конопушки по всему лицу и яркие голубые глаза. Окна наших комнат тоже прямо напротив. Между нами двор с детской площадкой. Днём там шумно и весело, а вот когда наступает ночь – пространство между нами словно бы исчезает. Мы – два романтика. Договариваемся, что оба поставим на подоконник зажжённую свечу и будем смотреть друг на друга, пока будут гореть наши свечи. Так повторяется каждый мой приезд. Этим мерцающим жёлтым огоньком и запомнилась мне первая влюблённость…
А ещё жёлтыми купавками. Их подарил другой мальчик. Привёз на велосипеде откуда-то издалека огромный букет и молча протянул мне. А рядом тот, с конопушками. Берёт вместо меня букет и мстительно разбрасывает цветы. Их так много, что получается жёлтая лужайка. Мне жалко: и цветы, и подарившего их мальчика, но я не могу вступиться за них, ведь накануне тот, другой, горячим воском вывел на своём запястье моё имя, получив ожог…
Спасибо вам, мальчишки… Спасибо за эти воспоминания.