Сидел на скамейке возле дома под сиренью и всё грустил. А мимо, в сторону магазина прошел дедок - в мятом пиджачке, коротких брюках и в кепке. Худой и согнутый, он шел сильно наклонившись вперед, плотно заложив руки за спину. Смотрел вниз. Но вот во всей его, кривой, хромоногой походке ощущалась какая-то неожиданная бодрость и даже оптимизм. Может потому, что короткие брюки смешно болтались на его худых ногах? Или из-за энергичных движений сухой, морщинистой шеи за широким воротником пиджака? Или от лихой его кепки, провисевшей на вешалке не менее чем полвека, где нибудь на старой даче, среди граблей и лопат?
А может, общая целеустремлённость и неудержимое движение вперед, вопреки и хромоте, и худобе, и прострелу в спине, и кепке, наконец?
Дедок уже скрылся за углом, но его тень, ещё некоторое время танцевала на асфальте.
Вот он, точно, не грустит, решил я про себя. А ты то, всё киснешь.