Слышится из лесу шёпот грибов,
Шелест чужих, неразгаданных снов.
В даль уползает дорожка-змея.
С летом прощаются птицы. И я.
Лето на севере - морок, обман.
- Стой, подожди, не пакуй чемодан!
Делает вид, что не слышит меня.
Нет, не задержится больше и дня.
С грустью ему я рукой помашу.
Лес тихо шепчет: "Прощай, шу-шу-шу!"
Страшно, одна, лето всё же ушло!
В чаще грибы зарычали так зло...