Сегодня мне разрешили поговорить с внучкой. Да-да, вы не ослышались. Именно разрешили. Её родители разрешили ей поговорить со своей родной бабушкой. Увидеться мы никак не могли по той причине, что уже много лет нас разделяет океан.
Раз в году бабушка прилетала навестить своих родных на Украину. Но последние годы она этого сделать не могла. То коронавирус мешал, то война.
А все проблемы начались именно с этой спецоперации на Украине. Именно тогда взгляды бабушки пошли в разрез с взглядами её сына на Украине. Сначала мирные беседы перешли на повышенные тона. Многократные попытки убедить в своей правоте одни других закончились полным разрывом отношений.
Бабушка спецоперацию на Украине не поддерживала, но понимала, что по-другому было нельзя. По-другому (по мирным переговорам) покончить на Украине с нацистки-бандеровским движением было просто невозможно. Её сын считал, что на Украину напали и оправданий этому быть не может и всё тут.
Хоть мне и было сказано открытым текстом, что ни сына, ни внучки у меня больше нет, я решилась позвонить. Всё-таки хочется верить в хорошее. И в то, что на старости лет – у тебя осталась родная кровь. Остались люди не чуждые тебе. Иначе какой смысл в жизни вообще? Просто сытое существование? Но ведь это не может быть смыслом! Правда, положа руку на сердце, то на Украине у меня есть ещё один сын и внук. Не такие. А может быть такие? Просто не хотят спорить и расстраивать бабушку? Как всё стало сложно!
Звоню сыну на вайбер с видео. Очень удобно. Потому как совершенно бесплатно. Сын не отвечает. Но через какое-то время перезванивает невестка. Без всякого приветствия спрашивает.
- Вы звонили? Что-то хотели?
- Я хотела поздравить внучку с днём рождения. – Говорю в слух, а про себя думаю «тебя здороваться не учили»?
- Не знаю захочет ли она разговаривать? Сейчас спрошу.
Я слышу, как моя невестка кричит: «Вероника! Ты хочешь поговорить с бабушкой»?
И уже через секунду я вижу такое родное личико своей внучки.
- Здравствуй Солнышко! – Говорю ей, ощущая в горле комок.
- Добрыдэнь бабусю!
Ещё полгода назад я разговаривала с внучкой только на русском языке. Да и моя невестка с сыном всегда говорили на русском языке. Невестка вообще родом из Крыма. Ну, это так, просто в голове промелькнуло, от неожиданности, наверное.
- С днём рождения тебя, Солнышко!
- Дякую. – Отвечает внучка.
Я замечаю, что ведёт она себя как-то настороженно. Нет былой радости, открытости и вообще детской непосредственности.
- Как твои дела Солнышко? Как подружки? Они придут к тебе на день рождения? Мне всё интересно. Расскажи мне, пожалуйста.
- Бабушка у меня здесь нет подружек. – Внучка вздыхает и переходит на русский язык.
- А куда они делись? Поссорились?
- Нет, они остались там, дома. Мы сейчас живём в Киеве у дяди Саши.
- Почему в Киеве? Почему не дома?
- Я не знаю. Так мама решила.
- Тебе хорошо у дяди Саши? Я знаю – он тебя любит.
- Мне здесь скучно без друзей. И часто нужно идти в убежище. А дяди Саши дома нет. Он в армии. Он нас защищает.
- От кого же он вас защищает?
- Бабушка, ну ты что, совсем ничего не понимаешь?
- Нет, Солнышко. Извини, но я не понимаю.
- Да, вот и папа с мамой так говорят, что ты ничего не понимаешь.
- Может быть ты мне объяснишь?
- Ну что тут непонятного? – Внучка даже руками развела. – От русских. От кого же ещё?
- Они такие плохие?
- Ну конечно! Они же нас убивают!
- Да?! – Я делаю очень удивлённое лицо. – И ты это видела?
- Видела. – Утвердительно кивает внучка.
- Какой ужас! Кого они убили? Кого ты видела?
- Ну-у-у, много всяких людей и детей.
- Ты их знаешь? Это твои друзья?
- Нет. Это не мои друзья. В нашем городе русских солдат, пока, нет. Но я видела по телевизору.
Я чувствую, словно камень упал с моих плеч. Но, надолго ли?
- Солнышко, ну ты же уже большая девочка и должна знать, что нельзя верить всему, что показывает телевизор.
- Почему?
- Ну как почему? Каждый год по телевизору показывают Деда Мороза. Он придёт и подарки принесёт. Так?
- Так.
- Но ты же сама говорила, что никакого Деда Мороза нет. А телевизор говорит, что есть. Вот тебе и доказательство, что не всё в телевизоре правда.
- А дядя Саша? Он тоже врёт? А мама? А папа?
Это действительно был вопрос на засыпку. По крайней мере для меня. Что мне сказать ребёнку? И что случилось с дядей Сашей? С бывшим офицером советской школы? Ну не верю я в то, что такому человеку могли так прополоскать мозги! После событий на Майдане – он подал в отставку сам. А теперь? Я не могу сказать ребёнку, что её родной дядя, её любимый дядя ей врёт. Я не могу говорить, что мама с папой тоже врут. Как и с чем ребёнку тогда жить и во что, и кому верить?
- Солнышко, а давай ты будешь верить только тому, что ты сама видишь вокруг себя. Взрослые тоже, иногда, ошибаются. Ты же взрослая и умная девочка. А я буду верить тебе. Тому что ты сама видишь. Хорошо?
- Да, хорошо. – Ответила внучка, ну уж очень неуверенно.
Я попыталась повернуть разговор в другое, более приятное русло. Внучка отвечала, но как-то незаинтересованно. Даже вопрос выбора подарка не особо её затронул, как это бывало раньше. Я видела, что в её детской головке крутятся совсем другие мысли. И, в конце концов её «прорвало».
- Бабушка, я тебя люблю, и я тебе верю.
- Спасибо Солнышко. Я тебя тоже очень сильно люблю. И, конечно, я тебе верю.
- Папа говорит, что если бы ты меня любила, то забрала бы меня к себе, пока не кончится война.
- Я очень хочу забрать тебя к себе. Но я не могу это сделать.
- Ты не можешь прилететь?
- Я могу прилететь. Но тебя не пустят со мной на самолёт. Я прилечу и улечу, а тебя оставят. И я ничего не могу с этим сделать. Есть законы, которые никто не может нарушать. По этим законам мне не разрешат забрать тебя. Даже если я буду плакать, даже если мы вместе будем плакать и просить, что бы тебе разрешили жить у меня. Понимаешь?
- Нет. Ты же моя бабушка, как они могут не разрешать? Ну это не важно. Я всё равно тебе верю. У меня есть вопрос. Я всех спрашиваю и маму, и папу, а они говорят «не приставай с глупыми вопросами».
- Не сердись на них. Они просто устали. Я знаю, что у тебя не может быть глупых вопросов. Ты же умная девочка. И я всегда готова ответить на все твои вопросы. Так что спрашивай, что хочешь.
- Бабушка, мы когда уезжали в Киев, к дяде Саше, то забрали с собой Машку. Он не хотел, что бы мы её брали. Но я ему объяснила, что без нас она умрёт с голоду. Тогда он согласился. Сейчас она с нами.
- Машку? Кто такая Машка? Твоя подружка?
- Ой, ну что ты, бабушка! Машка — это моя кошка! Я же тебе про неё рассказывала!
- Ой, прости. Вот сейчас вспомнила. И что с твоей Машкой?
- Когда эти русские придут и будут в нас стрелять, можно будет их попросить не убивать Машку? Она же не украинка. Она британская вислоухая.
Фу! Ну меня прямо в жар бросило от таких слов! Да что же в этой детской голове творится? Её, действительно там искалечат! Но как забрать?! Нет такой возможности и всё. Единственный путь, это на свой страх и риск попасть каким-то образом в Мексику и с другими нелегалами пересечь границу США прося убежища. Я такого перехода и врагу не пожелаю.
- Послушай меня, Солнышко ты моё любимое! Самое дорогое! Я тебе обещаю, что ни тебя, ни твою Машку русские солдаты не тронут. Они делают свою работу. Так же как свою работу делает дядя Саша. Это их взрослые дела. И убивать детей, животных в их работу не входит. Я тебе в этом клянусь. А когда воет сирена нужно уходить в убежище и Машку не забывать. Ну что мы можем с тобой поделать, когда у взрослых такие игры-работа? Когда ты вырастишь ты и сама это поймёшь. И тогда мы с тобой поговорим по-взрослому. Хорошо?
- Так они не убьют Машку?
- Нет, не убьют.
" Так, Вероника, хватит болтать. Поздно уже". – Услышала я голос своей невестки.
- До побачення. Я тебе верю. – Сказала на прощание моя внучка.
- Спасибо, что дали поговорить. – Сказала я невестке.
- Не за что. Да только не нужны ей такие разговоры.
- А запугивать ребёнка, вместо того что бы успокоить, нужно?
- Нужно. Потому что иначе в убежище не загонишь. Вы, лучше не звоните. У Вас там своя спокойная жизнь, а у нас – война. И нечего ребёнку лапшу на уши вешать про добрых русских. Мы на эту доброту уже насмотрелись. Всего хорошего.
Тишина…. Пустота… и никакаких желаний....