Мир как коробка конфет или фломастеров, или твой личный оркестр.
Ешь пыльцу с каждого цветка, изучаешь каждый угол, держишь уши открытыми.
Бьешься - отскакиваешь, бьешься - отскакиваешь.
Ты гордость родителей и милый мальчик в школе.
Ты правда веришь в то, что свободен.
Тебя ловят.
Каждый промах - поймали. Нет денег - поймали. Нет жилья - поймали. Нет веры в себя - поймали. Сомневаешься - поймали. Не умеешь один - поймали.
Тебя не хватает. Чудовищно.
Особенно, на себя.
Ты смотришь по сторонам. Так много и точно, что топишь сам себя.
Ты не нужен ни одной из.
Ты ищешь маяк. Любое, любую, что-то.
Ты так наивен и так много торгашей.
Твой главный дилер - тот, что смог в твою любимую картинку.
Смотришь снизу вверх, держишь уши открытыми.
Смиряешься. Учишь себя быть тихим. Ищешь рамки.
Берешь себе рамки поизящнее на ближайшем рынке с красивым антуражем.
Веришь им на слово, что это добро.
Муштруешь своих "демонов", чтобы соответствовать.
Я не сумею выразить, что твой единственный демон и есть это стремление соответствовать в наивной вере в симулякры добра.
Я закажу капучино и напишу очередную чушь.
Ты тоже.