От Хаксли к Оруэллу печатным шагом,
На радость тупеньким мужским отвагам,
На радость гопникам любого толка,
"По-волчьи", - скажут, - но съели волка.
Во имя старых цветастых тряпок
Разносится в воздухе трупный запах,
Но все уколоты, теперь без масок,
Защитой от разума - толща касок.
Убиты старость, родство и детство,
И злой угрозой зовут соседство.
Снят голос сорванной диафрагмой,
И всяк считает: "Язык твой - враг мой".
Своя рубашка пристала к телу,
Своё исконное "слово и дело".
А дело выгорит у кого-то
Без лишней крови и даже пота.
Оскалом черепа смотрит голод,
А мир голодных опять расколот
И короток памятью, хоть немолод.
Когда же придёт пора?..