[Пролог-притча к роману]
Зеленая лужайка, залитая солнцем. На ней, глядя в небо, лежит девочка. Сколько ей лет? Это, конечно, странно, но точно сказать невозможно. Может быть, пять, а может – двенадцать. Но это не имеет значения. А имеет значение вот это: трава, девочка, солнце. Нет, я не берусь утверждать, что это солнце – именно наше Солнце. Возможно, это какое-то другое светило, природное или рукотворное, где-то в нашей галактике – или в какой-то иной вселенной. Но солнце светит, трава колышется, девочка лежит и смотрит в небо.
Рядом с ней – мыльный раствор. Девочка окунает в раствор круглую рамку на палочке – и выдувает пузыри. Один за другим они поднимаются в небо, их плёнка, как и положено мыльной плёнке, переливается всеми цветами радуги. Интересно, что пузыри не лопаются, не опускаются в траву. Они поднимаются всё выше, и выше, и выше… А девочка выдувает всё новые пузыри…
Сколько она тут уже лежит? Может быть, она пришла на эту лужайку полчаса назад. А может, она лежит тут с утра, и скоро ее позовут обедать. А может, она лежит под этим солнцем и смотрит в это небо уже годы, века, эпохи, эоны… Может быть, она пребывает здесь от начала? Или она была здесь всегда – до начала того, что мы зовем временем?
Девочка лежит на зеленой траве, под желтым солнцем, глядя в синее небо. Пузыри, переливаясь перламутром, устремляются ввысь… Куда они летят, мы не знаем.
Но мы уже понимаем, что это не закончится никогда.
28 мая 2022,
Банска Быстрица