Как хорошо когда грохочет дождь
Уходят с ним тревоги и печали
И груз тоски что так давил вначале
В конце дождя на тонкий дым похож
А в лужах светит ясная звезда
И небо в них и ближе и светлее
И боль уже не может быть больнее
И хорошо, как прежде никогда
Пусть не вернется, что ушло с дождем
И кто ушел - пусть будет счастлив где-то
За горизонтом солнечного лета
А я не сожалею ни о чем
Как хорошо...
***
День рождения Гусарова
Гусаров, человек без определенного места жизни, вышел к озеру. Последнее естественное озеро. Его по плану должны осушить лет через сто, чтобы что-то тут построить.
А пока это озеро в небольшом лесу у городской черты еще пробуждает в человеке свои собственные мысли.
Как в Гусарове.
Озеро разговаривало и всегда было в прямом эфире. Говорило все подряд. Трава онемевая вжималась в землю. Малейшая паутина была точно плакат.
Деревья торжественно молчали.
- Ну что же, топиться не время, - подумал Гусаров, и звякнув «молнией» куртки, спрятался в ней по самые глаза. Это была не своя куртка.
Сегодня ему исполнилось 980 лет, а отмечать было почему-то грустно.
Его предки ушли долгожителями, они все умерли после 80-85.
- Нет, не время! - уверенно повторил он уже глухо, из-под куртки, и пошел в обратном направлении.
Предстояло вернуться к делу всей жизни, к работе. Незаметно.
Сесть на протертый стул. Смотреть в протертые окна. Дышать протертым воздухом. Гусаров легко и точно представил все это. Как будто другого и не знал.
Вот он, вот его работа, вот как все двигается.
Будто в книге или кино.
И вокруг будет кипеть суета, важность, привычная трагедия положений.
В морге, где он более 300 лет числился сторожем, двадцать третий год шла инвентаризация.
Гусаров, наверное, не такой уж плохой человек. Вот и день рождения у него как у всех - не свой.
А перед сном он обыкновенно выпивает стакан чая. Или иногда просто смотрит на стакан. И думает не свои мысли.
Писает, чистит зубы, спит.
Утром снова в морг, и десять минут - на озеро.