Ты не по себе взвалила ношу.
Так зачем же ты её несёшь?
"Нет. Он не такой. Его не брошу",-
Ты сама себе ответ даёшь.
А потом в углу роняешь слёзы,
И руками теребишь виски.
На столе цветущие мимозы,
А в душе зыбучие пески.
Он доволен всем, но он не ценит,
Что кладёшь себя к его ногам.
Но ведь он и сам тебя не просит,
Чтоб ты поклонялась, как богам.
Э. Гросс