Капризных губ твоих изгиб
Гримасой быта перекопан,
Твой зрелый стан слегка поник,
А время тянет в свою пропасть.
Всё надоело, много пьёшь,
В табачный дым мечты укутав,
Наверно, всё -таки умрёшь,
Под звуки мерзких прибауток...
А пальцы в тишине скользят
По скатерти с привычными цветами,
Тебе сегодня - сорок пять,
Всего лишь сорок пять, с тремя часами...