Слова нынче не стоят и медного грошика. Подешевели! Говорите, говорите, господа! И никто не призовет вас к ответу. Если только это не базар, за который каждый, как известно, отвечает.
Но слова, которые шепчут на ушко женщине, это не базар, это мусор, шелуха. И ответа никто не держит. Да и за что отвечать? Слово - миф, ни подержать, ни на вкус, ни на цвет не попробуешь. Эфир! Сотрясание воздуха. И не больше.
А что же делать мне, если я привыкла верить слову? Я наполняю его своей верой, и оно обретает плоть, вес, достоверность. Но мои слова, как камни в стране мыльных пузырей - смешны и уродливы. И никому не нужны. Они не умеют летать.А самое главное, они не умеют лопаться. С ними надо что-то делать, где-то хранить, занимать место и мысли.
С пузырями легче и веселей. Ты говоришь: "Люблю тебя!"- и ветер уносит невесомые слова твои. Радужно сверкнув на солнце, они лопаются, и брызги, как плевки, разлетаются. И все, их нет, они не существуют. Их можно произносить тысячами - и ни следа не останется от них.
А что же делать мне? Я не умею пускать пузыри. Я чужая на этом празднике мыла. Слово - это смысл моей жизни. Потому что в начале было слово. И этому слову верили все. И в этом слове был великий смысл. А теперь, где они слова со смыслом? Где великая цель, обозначенная словом? Где слово, ради которого и жизнь отдать не жалко? Где слова, которым можно верить? Нет их!