Они сильны, бесстрашны, но, увы,
Могущество их только на бумаге,
Хотя для нас они — крутые маги,
Что втюхивают нам пучки ботвы.
Определённо, что-то здесь не так:
Наборы букв из недр макулатуры
Становятся вдруг символом культуры —
Ушлёпков плоских духа нищета
в застывших мыслях, что возносим мы
На пьедесталы, дабы преклоняться
Пред ними, забывая, что гнобятся
Они в апатии могильной тьмы.
Но мир любой немыслим без Творца.
Видать, и эти недоделки им гордятся,
К тому ж они ...бутся и плодятся,
Волнуя наши чуткие сердца.
Так и кому же будем петь псалмы?
Неужто получается, мы — Боги?
Ведь обитателям двухмерности убогим
В бессмертие дорогу дарим мы.
* * *
И вкладываем в них свои идеи, убежденья,
Которым суждено надгробьем стать в момент рожденья…