Конец весны. Рябина отцветает.
Выводит трели первый соловей.
Мучительно и странно не хватает
Прикосновения руки твоей.
Брожу в лесах, забытый и забывший.
Ни лучших дней не помню, ни обид.
Со мною клен, о чем-то загрустивший,
По-дружески, тихонько говорит.
Я слушаю зеленое шептанье,
Пытаюсь вспомнить дни весны иной…
Как наважденье, вижу очертанья
Знакомых плеч в листве передо мной.
Мелькнула, словно молнии мгновенье,
Твоей ладони нежная черта.
Я вздрагиваю от прикосновенья
Прохладного кленового листа.