Жил-был сказочник. Не очень-то ему повезло в жизни - большим писателем он не стал, а так пописывал маленькие волшебные истории.И большой любви испытать ему не пришлось (а писать надо о том, в чем ты понимаешь), поэтому сочинял он волшебные истории о маленькой любви. И с великим злодеем ему встретиться не довелось, а также - уж скажем правду - и с великим героем. Поэтому зло в его маленьких волшебных историях о маленькой любви отличалось от добра совсем чуть-чуть, так сказать, маленько.
Ну и, естественно, взрослым людям, или даже тем, кому только хочется быть взрослыми, его сказки не нравились. Зато как нравились малышам!
В общем, так и прожил он свою невеликую жизнь (потому что живи хоть сто лет, под конец покажется, что жил ты всего-ничего, и не успел ничего, и ничего не увидел). После смерти, правда, подросшие дети отгрохали ему огромную мраморную стеллу, украшенную барельефом...
Но когда отгрохали, тут же поняли, что портрет совсем не похож на оригинал. Стеллу снесли, а вместо нее выпустили коллекцию миниатюрных игрушек. И заработали на них такие громадные деньги, что ни один, даже самый большой, писатель не может себе вообразить.