Слова мои снова пропитаны ложью,
В них правды, отчасти, совсем не видать.
Сколько же врал Я вам в смысле хорошем,
Когда надо было просто кричать.
Сколько Я врал за любовь, и за дружбу,
Сколько Я врал про благие слова.
Это копилось в огромную кружку,
И выливается в этих строках.
О ком Я пишу, сто процентов узнают,
Если конечно же это прочтут.
Они, как и прежде, где-то витают,
Но с этих пор в мою жизнь не придут.
Обида была, возможно осталась.
Но не за эту потерю, отнюдь.
За то что там личное время осталось,
За то что его совсем не вернуть.
Простите меня вы, друзья добродушные,
От вас Я как-будто без следа пропал.
Прости, пожалуйста, вы ж мои лучшие.
Простите, что раньше Я вас не послал.