Сорок седьмая весна странная. В ней хочется тишины, сна глубокого, разговоров не о травмах, а чем закрашивать седину.
Знаешь, ты явился из тьмы внезапно,
Мне кажется, ты прикоснулся ко дну.
Всем хочется, чтобы я писала.
Всем хочется читать.
А я.. Просто я опоздала. Мне не о чем повествовать.
Нету слов, рассыпаются буквы, голос высок, то низок.
Обнять человека хочется, кто откроет вино, кто близок.
Кто не ходит по твоим шрамам, потому что своих куча,
С кем весна хмельна и молчать круче,
Зная, что вы, зная, что мы... В общем, нет слов лучше.
Это странное время временно. Отпечатки наши слижут песок и вода.
Так кричать иногда хочется. А я просто плачу, внутри, тихо, где бушует моя гроза.