Не люблю 9 мая. Точнее не люблю то, что из него сделали. Все это лицемерие, когда о ветеранах вспоминают один день в году и то, больше как про декорации к параду. Не понимаю всех этих плясок и громких "УРА!!!" Бессмертный полк - тут я вообще плохо себе представляю чем лично мне надо накачаться, чтобы встать туда и спокойно идти с портретом, иногда даже с улыбкой на лице. Один раз в жизни я пошла на этот праздник и очень сильно радовалась, что яркий солнечный день позволил скрыть глаза за темными очками, хотя, меня все-равно выдавал периодически кривившийся рот и дрожащий подбородок. Особенно при виде этих милых наивно улыбающихся старичков.
Сегодняшний день исключением не стал, тем-более при новых обстоятельствах все эти пляски вообще смотрятся в совершенно ином свете... Но... Мне надо было в центр города, и как я не старалась обойти площадь, где разворачивалось основное действо, даже при том, что вышла намеренно гораздо позже парада, не увидеть не удалось.
Уперлась прямо в хвост бессмертного полка. Для меня это не торжество и гордость, для меня шествие людей с портретами очень схоже эмоционально с траурной процессией. Миллионы порушенных судеб - тех, кто не вернулся с той войны, тех, кто не дождался своих родных и любимых, тех, кто вернулся, но с огромной дырой в душе. Люди у которых украли жизнь.
У нас дома была книга про Хатынь. Лежала и лежала - такое сувенирное издание для иностранных туристов - в твердом переплете, с глянцевыми страницами, на которых крупно размещены черно-белые фотографии и текст - на русском и английском языке. Сначала я не понимала о чем это, но однажды спросила у мамы, оказалось, что она была там на экскурсии, ее рассказ об истории этого села меня потряс до глубины души. Отчасти потому, что я родом из СССР, где все народы любят друг друга, где человек звучит гордо, где миру мир и все такое. Но в большей степени оттого, что в моей детской голове не укладывалось, что хомо сапиенс может творить такое бесчеловечество. Уже позже в школе мы узнавали и другие детали.
А потом моя любимая бабушка, которая была для меня просто мирной самой что ни на есть бабулечкой с вкусными пирожками и сказками на ночь, рассказала мне свою историю, как она во время войны трудилась на местном заводе. Будучи еще подростком, школьницей, сутками стояла у станка, делая небольшие урывки на сон, как делилась заводскими пайками со своей семьей, потому что городским давали меньшие порции, как падали от усталости, но даже в мыслях не держали вариант бросить все это, потому что бойцам нужны были снаряды, чтобы победить врага.
Я не могу ликовать и радоваться в этот день. А сейчас еще и не могу гордится своей страной. Для меня это день траура.
Почему? Потому что если снять с этого всего мишуру, то можно увидеть, что война - это страшно и больно. А все остальное - показное лицемерие.