Бежали тени по стене,
От взрывов стёкла дребезжали.
Его убили на войне,
А поминать не разрешали.
На край широкого села,
Где соловьям поётся звонко,
О нём бумажка не пришла,
Не объявилась похоронка.
Уже в могиле мать лежит,
Но не смолкает шепот комнат:
«А вдруг он где-нибудь да жив,
Жив, просто сам себя не помнит?!»
Над перекрестьями дорог
Наперекор любым потерям
Звучит: «Мы ждем тебя, сынок.
Бумажки не было. Не верим».