Отцам – фронтовикам посвящается
Мне в этот день не по себе
В нем память и завет.
И неизбывный долг судьбе,
В которой горя нет.
Привык ложиться и вставать
Уверенно в уют,
Не зная, что такое ждать,
Без мысли: «вдруг убьют…»
И в сердце, как внезапный крик,
Заноет вдруг струна.
Как, не изведав боль, привык
К тому, что шла война?
К тому, что жребий фронтовой
Взял тысячи сердец.
К тому, что он пришел живой,
Мой будущий отец.
К тому, как пламенем горят
Знамена впереди.
И как отцовские звенят
Медали на груди.
А в детстве за селом родным,
Войдя в ребячий раж,
Мы брали штурмом боевым
Заброшенный блиндаж.
И снова был я молодцом,
И верил каждый раз,
Что шел в атаку я с отцом,
Его от пули спас…
Года прикрылись сединой
У моего виска.
Меня встречает тишиной
Портрет фронтовика.
Стою в ограде у плиты.
В гранит вросли слова.
Притихли первые цветы
И юная листва.
Полощет в небе бирюза.
Весне опять цвести.
Но в горле ком, и бьет слеза,
И на губах - «прости…»