… где старый дом, как скомканный конверт,
помятый, извиняющийся видом
от натиска отшельнических лет,
похожий на седого инвалида;
где лабиринт зауженных дорог
среди высокорослых кипарисов,
где Запад оглянулся на Восток
и ссыпался в тени его капризов;
где суть растёт, как сорная трава,
упрямо смотрит в экскурсы чужие,
где истина до времени мертва,
заложена камнями мостовыми;
где брезжит свет на утренней заре
над мглой бездонной сумрачных ущелий,
где вечный сон в задумчивой хандре
стекает звуком мартовских капелей…
03. 05. 2022.