Умирают любимые ёжики,
Тебе просто некуда деться...
Они на полке лежат, кукожатся.
А тебе уже не с кем пить виски
И твой дом, как обитель чудес,
И с пластида ты лепишь формы им.
Но твой Клоун опять не воскрес,
А ты ищешь наследие, формулы.
Тянешь шприцы и тянешь иголочки,
Наполняешь их сказочной массой.
Но все куклы стоят у ёлочки.
И лишь клоун твой был настоящим.
старый стих.. поднял из демоничества.
Ничего не боюсь