Весной, где-то в середине третьего месяца 1995 года, я вернулся в Москву, и произошёл мой, так сказать, спуск на землю, в реальную московскую жизнь. Я снова стал проживать в квартире моей доброй тётушки, у метро «Полянка», на улице Большая Якиманка, в доме №19, на втором этаже. Это место было каким-то родным и, можно сказать, я там чувствовал себя как дома. Напротив тётушкиного высотного дома красовалось красно-коричневое немного мрачноватое здание, которое называлось и до сих пор называется «Президент-Отель». При коммунистах это была гостиница «Октябрьская» (её построили в начале 1980-ых), и она принадлежала ЦК КПСС, и там останавливались разные высокопоставленные гости столицы и богатые иностранные туристы. Внутри этой примечательной гостиницы я никогда не был, хотя один раз продавал свои цветные картинки, ещё будучи арбатским художником, одному зарубежному гостю, который там проживал. Помнится, я со своим другом Лёшей ждали его снаружи этого неприступного страшноватого здания; где всюду понатыканы разные подсматривающие и подслушивающие устройства. Мы тогда с этим американцем отошли немного в сторонку, и он мне тайком передал где-то 100 долларов, а я ему несколько своих цветных картинок на картоне. На Арбате мы не могли это открыто делать, так как там в тот период было опасно продавать за иностранную валюту. Ну, я про эти проблемы уже писал. Ещё раз напомню, что иностранцам было намного выгодней покупать сувениры за доллары или за немецкие марки, чем менять свои деньги в гостинице по сильно заниженному курсу на советские рубли…
Незадолго до моего отбытия из Еревана, - в Москве, 1 марта, был убит известный телеведущий Владислав Листьев, и это событие вызвало довольно много шума и слёз у телезрительниц. Сам я тогда особо телевизор не смотрел, но иногда поглядывал передачу «Час Пик», в которой Листьев у разных знаменитостей брал интервью, сидя в дорогих импортных рубашках и в красивых подтяжках (как американский телеведущий Ларри Кинг у которого он это скопировал). Это был довольно обаятельный телеведущий, усатый и в интеллигентных очках, и мне он даже чем-то нравился. Это убийство так и не было раскрыто, и кто его заказал - так и осталось тайной. Американский журналист Пол Хлебников (который тоже был убит в Москве, в 2004 году) высказал версию, что его заказал Борис Березовский (который повесился от тоски в своём доме, в 40 км от Лондона, в 2013 году), и это самое, видимо, популярное предположение. Пол Хлебников выпустил книгу – «Крёстный отец Кремля – Борис Березовский», где он написал, что причиной убийства Листьева стала приватизация Первого канала ОРТ и неулаженные вопросы, связанные с рекламой на этом ведущем канале Российского телевидения. В общем, всему виной – очень большие деньги, которые крутятся в рекламном теле-бизнесе. И я думаю, что скорей всего, так оно и было: Листьев перешёл дорогу нашему мудрейшему и всемогущему Борису Абрамовичу, и тот его заказал, а киллера с пистолетом потом тоже где-нибудь утопил в Чёрном море…
Владислав Листьев родился в Москве и прожив свои недолгие 38 лет, можно сказать, ушёл в Мир Иной так и не вкусив зрелой мудрости и уважаемой старости. Заглянув во всезнающую Википедию (которой не во всём следует доверять), я ещё могу добавить, что его папа, простой рабочий Николай Листьев, тоже прожил недолго: он покончил с собой в возрасте 42 лет (причины не указаны). Вот такая вот таинственная семейная карма!.. Возможно, журналиста Листьева убрало его высшее Я, чтобы он окончательно не погряз в этом мерзком теле-болоте и не погубил свою бессмертную душу. Ну, это уже мои предположения, которые не очень научны и даже наивны. Просто я думаю, что профессия журналиста – крайне опасна не только с точки зрения, что тебя могут убить, но и с точки зрения, что ты можешь стать чьей-то послушной пешкой, и начнёшь обслуживать разные там корпорации и мафиозные структуры. Начнёшь писать заказные статьи, и получать огромные гонорары, покупать дорогие дома на Рублёвке и в Ницце, и заводить знойных любовниц и белокурых любовников. Вроде бы всё хорошо, а душа твоя страдает, ибо она нечиста и погрязла в цинизме и лжи. Ты начинаешь злоупотреблять спиртными напитками и даже нюхать кокаин, и твоё эфирное тело тяжелеет, и после смерти ты попадаешь в низшие слои Чистилища, о которых писал наш великий ясновидец Даниил Андреев. Так что не надо сильно печалиться, когда кто-то умирает во цвете своих творческих сил; хотя это, конечно же, очень непонятно для тех, кто не читал умных теософских и антропософских книг, про карму и реинкарнации…
Как я уже писал, мои московские родственники были журналистами. Второй муж моей тётушки, Игорь Николаевич, пописывал статьи в разных там советских газетах, хотя его вряд ли можно было бы назвать известным деятелем пера. Это он потом, в девяностые, немного поднялся, и даже стал зажиточным и вальяжным. Чем конкретно он занимался, - про это я не знаю. Игорь Николаевич иногда, будучи навеселе, звонил своей бывшей жене (моей тётушке) и хвастался, как у него всё хорошо и даже замечательно. Он даже предлагал ей свою финансовую помощь, но моя гордая тётушка отказывалась. Мне же он как-то ничего не предлагал (пишу это с лёгким чувством обиды). Хотя один раз ему нужно было сделать открытки для каких-то там богатых клиентов, и ему потребовался художник, для того чтобы нарисовать лёгкие рисунки к его поздравительным стихам. Ну, я и согласился, будучи от природы довольно безотказным и не гордым (это был уже какой-то там 1996 год). Я приехал к нему в гости, взял заказ, и чего-то там потом порисовал, и он мне даже немного денег заплатил. Его третья жена (моя ровесница, высокая сексапильная брюнетка, которую звали Таня) тоже была журналисткой. В общем, у них дела шли хорошо, и мой бывший дядюшка на жизнь не жаловался. Он жил в большой квартире, в сталинском доме, в районе метро «Алексеевская», и у них была собака овчарка, которую звали Карма (как и ту собаку, которая у него когда-то была, когда он жил с тётей Элей). Игорь Николаевич продолжал выпивать, и выглядел постаревшим, хотя всё равно бодрым и улыбчивым. Тогда ему уже было где-то 57 годков. Напомню, что родился он в августе 1939 года, в городе Сталинграде…
Через семь лет, Игорь Николаевич уйдёт в Мир Иной (в июле 2003 года), прожив довольно долго для человека постоянно злоупотребляющего водочными изделиями. И смерть его будет трагичной и странной: его кто-то ударит на улице по голове, рядом с его домом, и, можно сказать, его жизнь оборвётся внезапно. Было ли это заказным убийством или обычная пьяная уличная разборка, печально закончившаяся для моего бывшего дядюшки, который по знаку зодиака был гордым Львом? Это осталось загадкой и нераскрытым преступлением. Так что Игорь Николаевич не умрёт своей смертью от какого-то там цирроза или инфаркта, а покинет этот мир, как настоящий журналист. Какая это была яркая личность - я уже писал, и могу лишь добавить, что писательский талант его так и остался не раскрытым, так как роман века, который он писал, так и остался незаконченным. У моей тётушки остались какие-то его стихи ей посвящённые. Что же стало с его романом, - про это я ничего не знаю. И про что этот роман, и это я тоже не знаю. Графоманом Игорь Николаевич не был, и писать разную ерунду вряд ли стал бы…
Про то, что у моей кузины Юли был диплом журналистки, я уже упоминал. Этот драгоценный диплом МГУ ей вообще не пригодился, ибо она уехала, с концами, в Америку, в жаркий штат Техас, где живут одни нефтяники, космонавты, ковбои и нелегальные мексиканцы. Возможно, это улучшило её карму, не дав ей стать известной теле-журналисткой (а талант к этому у ней, несомненно, был), со всеми вытекающими последствиями. Это я сейчас так думаю, а тогда я, конечно же, жалел, что моя кузина покинула Родину, которая её воспитала и дала ей высшее образование. Мы тогда не знали, что это всё дорогого стоит. Получить бесплатное высшее образование и начать свою молодую жизнь без долгов (на всю жизнь, как у многих американцев), живя в центре Москвы, как моя кузина Юля. Кто ей мог тогда сказать, что Техас – это дыра, куда культурные эмигранты не уезжают. Таких людей вокруг неё не было, и все ей только завидовали (и я в том числе). Всему виной её папа, который ей посылал иногда посылки и красивые цветные фотографии из своей американской жизни, где он улыбался на фоне разных достопримечательностей. А так бы Юля стала московской журналисткой, ибо все данные для этого у неё имелись и болтать она умела.
Ну, что про это думать и гадать, тем более мне, который тоже в жизни был не очень умным и сообразительным. Я бы, вероятно, тоже мог стать журналистом, но мне про это никто не говорил. Хотя, для этого надо было уметь грамотно писать, нагло врать и сочинять... А обманывать я не умел и писал с ошибками, и поэтому хорошим журналистом я бы вряд ли стал. Это очень тяжёлая и опасная профессия, и неудивительно, что многие журналисты быстро спиваются и их частенько убивают. Картинки рисовать намного легче и проще. И тебя никто особо за это не уважает, но и не ненавидит. Был такой американский журналист и писатель, - Хантер Томпсон. Он написал замечательный роман – «Страх и отвращение в Лас-Вегасе». Его репортажные очерки были полны чёрного юмора, сарказма и откровенного вранья. Он был отцом-основателем, так называемой, гонзо-журналистики. Хантер был и анархистом, и алкоголиком, и наркоманом, и возможно даже психопатом. И, несмотря на это, он прожил 67 лет, и ушёл из жизни путём греховного самоубийства, не желая превращаться в беспомощного старика: февральским вечером застрелился у себя в доме, в Колорадо. Вот маленький кусочек из его романа: «Багажник нашей машины напоминал передвижную полицейскую нарколабораторию. У нас в распоряжении оказалось две сумки травы, 75 шариков мескалина, пять промокашек лютой кислоты, солонка с дырочками, полная кокаина, и целый межгалактический парад планет всяких стимуляторов, транков, визгунов, хохотунов… а также кварт текилы, кварта рома, ящик Бадвайзера, пинта сырого эфира и две дюжины амила»…