Я к тебе от бумаг, просто белых и чистых,
без помарок и строк, и рисунков, и букв,
но не точкой, порой, словно выпуклой тыквой,
точно, той запятой - из пера подле рук.
Запятой проскользну по небесному полю,
и среди облаков невзначай утону,
под лучами от тёплого солнышка скрою
ход историй полётов сей жизни в миру.
Ничего, что с капелью туман на куплеты
из незримых надежд превратился в росу, -
содержимое мыслей писало сонеты,
их мелодии я для тебя сберегу.
По аллеям скользит тополиная слава –
белый пух для письма, чтобы, дунув, послать,
по садам разлилась водяная оправа,
запятая готова слова собирать.
Тополиным цветком весь пушистый и белый
знаком мира для звёзд словно топтаный путь
босоногих историй за свет с колыбели
и за веру в добро - жизни истины суть.
Между нотами в звуки упали планеты,
им по-своему дышит луна, как свеча,
и волнАми от солнца клубятся сюжеты
лабиринтами точке, запятой для ключа.