Осень повелительница листопадов, простуд, меланхолий, затяжных депрессий и проливных дождей.
Остывает небо, умирает ночь, умирает день, умирает юность, умирает жизнь, многосерийная мелодрама подходит к своему закономерному завершению.
Мертвые не так уж далеки от нас, они просто пребывают на другой стороне неукротимой реки.
Моросящий дождь отравленных стрел времени, старость отретушировало моё лицо, костер погас, остался пепел, радость миновала, осталась грусть.
Малая, ничтожная частичка жизни, танцующая, тонущая и всплывающая в равнодушном океане вечности.
Шум городов, рев моторов, вспышки разрывающихся снарядов, эпидемии, землетрясения, неизлечимые болезни, извергающиеся вулканы, ураганы, мирный убаюкивающий звук аппаратов искусственного дыхания, диагноз, рисующий конец, ярость, жадность, вожделение, насилие, на сдачу в спину нож, крушение, воспламенение, разрушение всех цепочек, случайностей и несовпадений
Бегут, суетятся, спешат, стараются и падают на дороге «счастья» люди, тот, кто сегодня шагнул в новый день, уже завтра падет под отравленными стрелами времени.
Поверженные и раздробленные куклы закапывают по обеим сторонам дороги, орел и решка одновременно в одной ладони.
Никогда не спящие, они уже не видят снов, остекленевшими глазами пронзая неба синеву.
Более решительные, смелые и удачливые приходят им на смену, чтоб в свою очередь тоже не добежав упасть на землю и раствориться посреди этой цветной, кружащейся, приплясывающей, оглушительной круговерти.
Полыхающий океан вечности в одной слезе, бездонное небо в одном взгляде, прожитая жизнь в одном шаге, всё, что я нашел, приобрел, удержал, сохранил в одном вдохе.
Маленький надломленный человечек, обречённо пританцовывающий под звуки случайных, непреднамеренных и произвольных мелодий.
В моей истории нет счастливого конца, меня уже почти нет, я медленно умираю, или слишком быстро живу.
Время струится насквозь, новый день пробирается сквозь густые сумерки, поджигая ещё один неуверенный рассвет.
Встречу я его или нет?
Шримад Бхагаватам книга 6, глава 15.
Запомни, ты потеряешь всё, что тебе принадлежит в вещественном мире.
Но никогда, не при каких обстоятельствах не потеряешь того, кому принадлежишь сам.
Всё что тебя окружает в изменчивом мире имеет одно общее свойство - всему этому неизбежно приходит конец.
Вооружись разумом и найди неизменное в переменчивом мире.
Отвергни смертное, то, чему и так суждено исчезнуть.
Стяжай вечное и обрети вечную жизнь.
Медная солнечная колесница склонилась к горизонту, палитра малиново-багряных красок разлилась на небосводе, растворяясь легкой опаловой дымкой в прибывающей густеющей темноте.
Ночь, слившаяся в волшебную чарующую сказку, темно-сапфировое небо, мерцающее бесчисленными звёздами, тихое очарование торжественного холодного безмолвия.
Облако танцующего снега, кипящий вращающийся вихрь форм, фигур, моделей, контуров, ландшафтов, цветов, фраз, шагов, взглядов, слов, желаний, мечтаний, надежд, время незаметно бесшумно проходит сквозь меня, сквозь всю мою жизнь.
Вдох и выдох, оконченная глава, перевернутая страница, жизнь, поросшая суетой, раскрошившаяся, разбившаяся вдребезги.
Серый цвет, аккуратно зажатый в однотонном спектре между черным и белым.
В этом "между" зажат я, между цифрами, и числами, и производными от них,
между сегодняшним “да” и завтрашним “нет”, между потерями и приобретениями,
между небом и землей, между днем и ночью,
между юностью и старостью, между жизнью и смертью.
Я играю, игра для меня символ надежды, я бы не сел за этот стол, будь у меня выбор.
В любой игре всегда есть победитель и всегда есть проигравший, жертва.
Время меняет колоду, кончились все мои козыри, в игре со Смертью я жертва, я мишень, я в общей очереди, жду исполнение приговора.
Новая бескомпромиссная реальность позволяет мне понять простой факт, который я всегда старался игнорировать, который старался не замечать, Её победить невозможно, садясь играть за этот стол я уже всё проиграл.
Игра, лишенная правил, расклад крапленых карт, именуемых судьбой,
Она гроссмейстер, мастер совсем другого уровня, Она сама всегда ведёт игру, Она разбивает все мои самые продуманные комбинации,
Она думает быстрее, смотрит дальше, прыгает выше, стреляет без промаха и забирает без предупреждения,
Она всегда получает то, к чему стремится,
Она не отступает, не прощает, не добавляет времени и не дает второго шанса,
Она заставляет меня платить за мою собственную боль, за мой собственный страх, за мою старость, за моё одиночество, за моё отчаяние, за моё бессилие, за мою безнадежность.
Моих товарищей всё меньше и меньше в игральной колоде жизни, зеленное сукно, вращающиеся колесо судьбы, глаза игроков, смотрящие друг на друга, любое правило можно обойти, любой закон можно нарушить, кроме правила игры с Ней.
Вы думаете я решаю продолжать эту игру или нет?
Я не решаю и уйти мне нельзя.
Моё время кем-то рассчитано, моя жизнь кем-то запрограммирована, моя дорога кем-то отмерена, моё счастье кем-то украдено.
Я мертвый груз, я всё тяну на дно, моя маленькая игра, в которую я, как мне казалось, так успешно играл, подошла к концу, все мои карты биты.
У Неё есть для меня лишь одно условие - продолжать играть до конца, до полного проигрыша, до исполнения приговора и корректировать Она его не будет.
Единственная гарантия, которую ты получаешь, ввязываясь в эту игру, это гарантия безусловного проигрыша.
Вопрос лишь в том, когда это произойдет, сегодня или завтра.
Жизнь просроченная, исчерпанная до дна, растраченное время, судьба, растрепанная дождем времени, годы, оседающие на моих губах, утраченные лица, стертые имена, выцветший, черно-белый мир.
Река времени и река смерти, сплетенные в одно спешащее, извилистое русло, либо ты стреляешь, либо стреляют в тебя, любой день может оказаться последним.
Шримад Бхагаватам книга 6, глава 12
Как птицы в тисках мы бьемся в сетях времени, послушные высшей воле.
Все мы, люди и звери, точно соломенные куклы, танцуем на нитях невидимого Кукловода.
Он определяет нам роли, раздает имена и Им выверен каждый наш шаг.
Все существа и вещество, проявленные образы, самомнение, стихии, чувства, мысли и рассудок, всё что составляет зримый мир взаимодействует между собою, повинуясь высшей воле.
Разрозненное не способно совокупиться без вмешательства высшего Начала.
Невежда мыслит себя повелителем своей и чужих судеб, хотя сам целиком зависит от внешних обстоятельств.
Без нашего прошения к нам приходят радости и печали, богатство и слава, долголетие и власть, и без нашего прошения они покидают нас в должный срок.
Потому, пусть позор и слава, победа и поражение, спасение и смерть не выводят тебя из равновесия, будь всегда невозмутим и в радости, и в печали.
Дождь за окном нежно трогает замерзшие листья, рассвет просыпается, открывает глаза, цепляясь за убегающий горизонт осколками исчезающих мгновений, прикрываясь осенней грустью ко мне подкрадывается старость.
Времени у меня почти нет, а выбора, честно говоря, вовсе.
Закрываю дверь, покидаю сцену, бросая грустный взгляд на звенящий, спешащий, играющий мир, ещё мгновение назад целиком принадлежавший мне.
Приговор уже вынесен, свидетельство о смерти подписано, апелляция отвергнута, осталось только сжечь то, что вчера было мной или положить в гроб.
Волчьи зубы смерти, она хитрый, безжалостный охотник, идущий по моему следу.
Я жертва, смерть меня обязательно выследит, настигнет и спустит курок.
Что я делаю?
Готовлю плату за проезд!
Шримад Бхагаватам, книга 7, глава 2
Плоть лишь создает видимость жизни, в действительности она безжизненна с самого начала, приводимая в движение лишь сознанием.
Не стоит печалиться не о живом, ибо оно живо всегда, не о мертвом, ибо оно всегда мертво.
Пять стихий, десять чувств и ум, соединяясь образуют вещественное тело.
С помощью тела и мыслей душа пытается установить власть над зримым миром.
Однако же приходит срок, и душа вынуждена оставить бренную плоть, а вместе с нею и власть и обладание.
Ложно всё, что находится в области чувственного восприятия.
Кто осознал себя вечным, среди преходящего наваждения, тот никогда не предается скорби.
Кто осознал, что душа вечна посреди бренной плоти, тому неведома печаль.
Кто печётся о временном, тому не вкусить сладкого плода умиротворения.
Бренное не стоит скорби, ибо обречённо сгинуть в небытии едва появившись на свет.
Точка оптического прицела на лбу, пуля в стволе томиться и дрожит от желания насквозь пробить моё испуганное сердце.