Мне бесы, манящие душу,
Что кровь мою мне согреют,
Здесь кажутся несколько лучше
Людей, отдавшихся бреду.
Они идут сквозь потоки:
Друзей, родных мне и близких.
В чьи головы лезут пороки:
Пороки, пороги чьи низки.
А, значит, оставь их, несчастных,
Запри в своей комнате раз.
У них даже звезды погаснут,
Предстанет им мир без прикрас…