Через мои руки текут нити, тонкие, скользящие, они блестят на свету, я не знаю, откуда и куда они текут, я держу их пальцами, не сжимая, я чувствую их скольжение.
Сквозь мои пальцы прошли километры этих нитей. Мой взгляд прикован к отблеску света на них, я не могу ни оглянуться, ни посмотреть вперед. Где-то у меня за спиной они выпрядаются – из чего их прядут? – из ничего, они появляются в воздухе, как звук, из того, что не было ими. Где-то есть окно, где-то есть небо, но я не вижу их, мне дано видеть только течение нитей и отблески света на них.
Я повторяю подаренные светом слова, и нити белеют белее белизны, может быть, где-то там из них ткется белая как свет ткань и падает водопадом с высоты в глубину.
Я говорю с нитями, я рассказываю им свое дыхание и свое лицо, и они оживают, они дышат, по ним течет жизнь. Может быть, где-то там они врастают корнями в землю и ростками в воздух и вырастают лесом до небес.
Или они просто обрываются где-то там, где я их не вижу, им дано только течь сквозь мои пальцы, а мне дано позволять им течь, и это все, больше ничего не было и не будет.