Ей.
– Привет, моя нелюбовь.
Ему.
…Привет. Пойми. Мы с тобой будто закованы железными узлами. В этой одной на двоих бракованной, наспех организованной утопической системе. И отныне идём дорогами – навсегда прямыми – параллельными – с разными скоростями, в разных временных интервалах.
И там, где я сворачиваю направо, ты свернёшь налево. Мы никогда не встретимся — это запрограммировано давно, кем-то умнее всех нас вместе взятых. Признаюсь, иногда мне хочется раскричаться, расшвырять остатки своих чувств и превратить их в пепел. Ведь я не пользуюсь этими чувствами; я как кукла и довольствуюсь этим.
Если вся жизнь - это проверка. Нескончаемый экзамен, значит я сижу и пишу тест, и жестко лажаю. Но отвечаю согласно тому, что знаю, по своей совести, по своему опыту. Решаю задачи, думая головой – отключая сердце – забегая вперёд, местами плачу…
Ответ ей.
– Понимаю. Я знал, что ты это скажешь. Но обязан рассекретиться, перед тем, как мы навсегда попрощаемся.
Я когда смотрю из окон, то хочу знать «а тебе понравился бы этот сюжет: эта Луна, те облака, как капает с крыш, какими цветами рисует на небе солнце, когда наступает рассвет». Я бесконечно в мыслях погряз в тебе. Думаю, когда иду, возвращаюсь, ем, ложусь, просыпаюсь. Жизнь все так же несётся, и я живу. Но все мои дни теперь натыканы остановками «на тебе».
У меня никогда не было замков, но сердце было надёжно спрятано. Я никогда им не пользовался и не знал, что оно может кому-то понадобиться. Ты вошла туда, отворила незапертую дверь и теперь твой след, твоя тень, твой запах, аромат твоих волос – этим пропитан весь я насквозь. Ты будто залечила своим дыханием мои раны. Ты скажешь так не бывает?…
Я считал, такое не может быть. Так написано в чужих неинтересных мне книгах, в чьих-то судьбах, я не знал, что в мою книгу жизни – такие страницы впечатаются, а лучше сказать, как порванные смятые листки заметно спрячутся.
Я никогда не хотел нежности. Но теперь, каждый день думая о тебе, понимаю, что желал бы ощущать твои руки на своих волосах, и по вечерам узнавать поцелуи твоих губ под вой холодного ветра где-то в самых неприметных числах осеннего сплина. В те дни среди недели, которые не стали ни праздниками, ни важными датами – но в этих числах мы были бы неразлучны. И это стало бы настоящим счастьем.
Не осуждай меня за то, что все именно так получилось.
И если завтра все полетит к черту и мир забудет как дышать. Я улыбающийся – буду знать:
Ты ответила. Ты написала.
Теперь ты — моя чужая частичка этого меланхоличного несовершенного мироздания.
Нелюбовь – это все, что навсегда останется между нами.
Прощай, моя нелюбовь.
Моя параллельная, но родная.