Прям с порога пиит
ночью тёмной и мокрою
сочиняет. Висит
балахон над конфоркою.
Ощущая кураж,
при дыхании встрясками,
пишет, взяв карандаш,
смело пользуясь красками.
Искромётно, с грозой,
опус, как продиктованный,
вырастает горой,
хотя лист разлинованный.
В нём наводят бардак
мысли с грифеля крошками.
Рифме с дождиком в такт
пляшут тапки с бамбошками.
От бредовых идей,
что навеяла улица,
его пальцы быстрей,
чем у молнии щупальца.
Завершил. Пролистал.
Проштудировал детище.
Балахон запылал.
Превосходное зрелище!