Смотрите, у нее цветок в волосах

Цветок тонок и ломок за бардовой шторой у спутанных ее волос, почти невидимый глазу, спрятанный поволокой прядей ожидает, таится. На лоджию залетает теплый ветер, едва касается и улетает прочь. Цветок касается его волос тоже. Цветок шепчет: это ее погубит, совсем погубит. Она вскидывает кисть руки, что бы собрать волосы и это все на фоне чернильного неба. Чем бы это ни было, но фрагмент найден и она впивается в его красоту, в его точность выточенную веками. И цветок в волосах вздыхает и задыхается:Слишком опасно, душа моя, не могу тебя защитить ни одной ленточкой своей, ни узелками. Легкий ветер вторгается в пространство лоджии, сердит цветок в волосах, дразнит смеется и улетает. Диковинная наступает ночь. Обволакивает мир и пространсиво грез темными своими шелками. Едкий дым пронизывает пространство капроновых искуственных лепестков, все превращается в черную густоту из которой не вынырнуть, цветок вскрикивает в русых прядях от прикосновения чужих пальцев, как - то гибло обрывается и слетает куда- то, падает в пустоту. И она остается беззащитна перед ветром, считает, что эти руки сорвавшие цветок, спасут ее, но единственное спасение теперь там, на полу заведомо пронзительно окоянной лоджии. Цветку себя не жаль, лишь бы вернуться только в ее ладони и быть прикованным к ее непослушным упрямым прядям, которые с ним часто бывали в ссоре. Неужели она не заметит, неужели не нашарит рукой в этой тьме? Неужели же это конец? Шепчет растерянный нежный цветок. Как вернуться к ней, как, неужели она не заметила, неужели не дорожит тем, кто верен ей, кто любит ее как никто? Цветок рассыпается в горсти слез безмолвно и безнадежно. Он погруженный в безмолвный статичный хаос нигде и оттого не для чего, несправедливо позабытая своим создателем вещь. На лоджии конечно, давно никого нет. Они в комнате, в темноте. Ветер не доберется до них. Теперь только тот, чьи руки оборвали мир пластмассового цветка. А она сама в простынях, в необозримости нежного утра, рассветных лучах. Позабывшая о цветке. Цветок смотрит на небо, осознает, что надежды нет, он прощается с ее локонами, с прикосновением пальчиков, с ее ноготками.. Вдруг вернется еще сюда? Шепчет:ну пожалуйста. Чувствует ее боль, чувствует как дрожит ее измученная душа. Кажется, что проходит ни одна зима. Цветок находится, год, два, или три спустя, там, в грязном углу лоджии, но конечно же не ее, чужими руками. Теми самыми, сломавшими все,сорвавшими цветок, руками от которых он ее уберечь не смог. Цветок устал и измучен и думает: я ее отпущу, я смогу принять это все, как некую данность, даже этот беспамятный бросок в мешок, в мусорное ведро, в вонючую бессмысленную пропасть, а дальше еще в одну, только бы ее уберечь в этот раз. Под слегка удивленной дугой бровей и насмешливым уголком рта, цветок не отправляется вниз, к остаткам обеда, пакетам от пищи, он падает в коробку со скоросшивателями, папками, кажется там все не нужное, но все же то, что не хотелось бы выбрасываеть. Цветок оживая от холода признается себе в тишине бумаг: я каким - то чудом остался спасен. Главное ты, любимая, которая так хороша, слышишь, ты только никогда, никогда не забирай меня.