Границы собственной судьбы
И сердца бедного границы.
Всё реже пролетают птицы
Над краем нашей слободы.
Всё отдалённее весна.
И снег валит, не унимаясь.
И дверь скрипит, не открываясь.
Задумавшись стоит сосна.
Как будто позабыл апрель
Свой почерк мирный, незлобивый.
Мы в доме ни мертвы, ни живы,
Будто корабль, что сел на мель.