Время похоже на песок. Ветер несёт его, и мы не придаем значения этому действу. Но несколько крупиц превращаются в пригоршню. Пригоршня — в три, три — в десять. И вот уже целый бархан погребает под собой нашу память.
Смешная женщина – маленькая и круглая, как колобок, улыбчивая и открытая, учит двух девчонок. Журит, порою грозит в шутку пальцем. Но тебе не обидно. И не стыдно, как это бывает порой перед иными взрослыми.
Говорит за жизнь. Не как с детьми, как с равными.
Много ли взрослых говорило с нашим поколением, как с равными? Не было тогда такой моды.
Время похоже на песок. Песок, утекающий сквозь пальцы. Кажется, что времени в чьих-то песочных часах ещё достаточно. Но эта самая эфемерная из всех иллюзий жизни.
Мудрая, смешная женщина улыбается и подбадривает даже тогда, когда болезнь не позволяет ей встать с постели. И не перестаёт улыбаться.
Делится историями из жизни. Делит попалам горе и горести, а затем ещё на две половины. Так, что бы непомерное стало сносным. И отметает лишнее.
Мешает в равных пропорциях водку, пустырник и валериану. И велит спать, когда хочется сдохнуть.
Время похоже на песок...
Есть, кого вспомнить, но не к кому больше прийти. Разве что — сквозь песчаную бурю, по барханам памяти...
Теплый-теплый песок вокруг. И ветер приносит несколько крупинок, бросая их на лицо.
Время открыть глаза.