Мои стихи пишу, как будто бы, не я:
Как будто ночью кто-то, взяв мои тетради,
Строчит поспешно, залезая на поля,
Чтоб обвинить меня к рассвету в плагиате.
Их пишет кто-то окрылённый и прямой,
Кто любит так, что отступают даже боги.
Уж я-то знаю - я сама была такой:
Хватала пламя, не взирая на ожоги,
Кричала громко обо всём, что не для всех,
И даже что-то там похожее писала,
Босой гуляла по ромашковой росе,
Вдыхала солнце в колком плене сеновала…
От тех ожогов столько шрамов - и не счесть,
Да и кричат лишь ненормальные - все знают.
Пришлось спокойной стать и в туфельки залезть -
А та, что пишет, быть нормальной не желает.
Нам с ней не нужно бы встречаться никогда!
Но поздним вечером я нехотя, с опаской
Бросаю взгляд в полупустые зеркала -
А там она мне, хулиганка, строит глазки.