Увы, патроний, давний друг,
В руках у парки нить неровна,
Речь скоморшьего катона
Всё злей очерчивает круг.
По серым скатам крыш московских
Звенят все тише отголоски -
Гетер продажных перепуг.
Без гарпий и без воронья
Без лапсердаков грязно-серых,
Обетованного вранья,
Надутых силиконом мерах
Земля и воздух. Тяжек хлеб
В руке простого земледельца.
Сжимая несколько сестерций,
Что ждет он, сдерживая гнев?
Минуя зиму, мартовские иды,
Преодолев потоп и засуху, ковиды,
Он молча молится за тех,
Кто жертвой пал, за чей-то грех.