Где-то далеко, в той части света, о которой мало кто слышал, в каком то городе, мираже, на какой то уже забытой улице, я случайно проходя, увидел заброшенный дом. Библиотека гласила, уже почти, умершая надпись на кроваво красном кирпиче, и что то словно потянуло меня зайти в этот дом, словно взяло за руку и сказало:
- "Пошли", и я пошел!
Длинные коридоры, которые слышали эхо тишины, усталые, ободранные стены, непомнящие звуков. Лестница, ведущая вверх, а вокруг, словно прошелся ураган столетий, который безжалостно все разметал. Стулья, столы, все чего только коснулась его крепкая, стальная рука. Ряды книжных полок, словно убитые бойцы, лежали пустыми друг на друге. Очередное дикое эхо человеческого наплевательства, с ноткой готики и постапокалипсиса. Вот, что сейчас здесь царит, среди всего этого восхищения и романтики, энергетики и пустоты, я вдруг увидел книгу, лежащую на полу.
- "Странно" - подумал я.
На ней даже пылинки невидно.
- "Как она так сохранилась? Ума не приложу".
Ноги как будто сами пошли, а руки как будто сами подняли это чудо, поднося поближе к глазам, чтобы те смогли посмотреть, мою неожиданную находку. Как вдруг, сознание как будто покинуло меня, я увидел поезд идущий куда то. Вагоны пассажиров и девушку, сидящую в уголочке, одну отдельно сидящую от всех. Ее волосы, словно развивались на ветру, ее глаза смотрели прямо в душу, и чуть грустная улыбка.
-"Какой частичный контакт"- подумалось мне.
Это все, что я запомнил в тот миг. А потом были другие города, длинные и маленький дороги, ведущие в разные стороны. Работа, попытки завести семью, море и океан, быта философский мысли, о смысле жизни, поиска себя. Хотя непонятно, зачем искать себя, когда ты уже, и так тут. Странные вечера, с неизвестными людьми. Ночи с едва знакомыми девушками. Утро приносящее тоску и плен, в этой тоске. Вот улыбка, но она какая то грустная. Вот смех, но кончился он. И как то страшно, а что если закроются глаза, а потом только пустота. И все, когда умирает разум, что остается нам? Сидишь, пьешь себе кофе, веришь в завтра, забываешь вчера. Не живи прошлым, живи настоящим, живи одним днем. Советы, советы со всех сторон, и каждый знает, как лучше тебе прожить свою жизнь. Каждый знает, что делать тебе и как. И только ты, почему то в неведении, и поиске.
-"Неужели мы так все одиноки на сам-то деле?"
Каждого бьет одиночество, но только, ты страдаешь больше всех, ну так кажется тебе.
-"А может ну его".
Ну и что, что постарели! Стал старше, мудрее. Кто вообще это придумал - возраст, срок, годы, определение. Ребенок всегда должен быть ребенком. Мне жаль тех, кто это потерял. Они думают, что они стали разумней, стали ответственней, и знают теперь, жизнь, как никто другой. А мне хочется, забраться на дерево и сидеть, и глядеть на лица, удивленных прохожих, хохоча, искренне не понимая, почему их выражения лиц, так сердиты. То, что когда-то, было нормальным, теперь для них стало не нормальным, это как-то фальшиво. Нет истины там. И вот, я снова решил, найти, этот далекий или близкий город. Я всю жизнь несу за собой образ той девушки в поезде, но так и не дал себе ответ почему. И зачем, что так поддела струны мои, и отчего, я не забываю это ведение. Я взял книгу, ту самою, которую много лет назад нашел в заброшенной библиотеке, и хранил как память, покинутых жизней, минут и мгновений. Как память о ведениях и моих скитаниях по миру. Не помню сколько городов я проехал, не помню сколько улиц поведал, прежде чем, снова набрел настоль знакомый, уже дом. Он почти не изменился, с тех пор, ну разве, что надпись чуть выцвела, и все. И, вдруг, я заметил силует в окне, он словно, как привидение куда-то проскользил. И я даже не заметил, как я влетел внутрь здания, стал судорожно искать глазами того, кого, я увидел в окне, как вдруг, неожиданно, мой взгляд наткнулся на девушку, ту самую, которую я видел в том, странном ведении много лет назад. Сердце замерло, девушка посмотрела на меня и улыбнулась.
-"Я ждала тебя" - сказала она.
-"Эх! Вот он, зингер, сгоревшего бетона" - подумалось мне и я улыбнулся в ответ. - "А я искал тебя" - ответил я.
Квартирник писателя и филолога Кора. Вольная фантазия, на тему фразы - Зингер, сгоревшего бетона