Просматриваю в очередной раз свои изборские пейзажи, написанные прошлой осенью.
Стояла ветряная, сырая, с мелким дождичком погода. Не скрою, кое что в своих работах зацепил. Правда, в этих пейзажах, слишком много чувственности. Когда много эмоций, то теряешь тайное. Начинаются расцветки одного и того же. Да, работы разные, но не это главное в живописи. Живопись - тайный холод иного бытия. Писать земное, для меня, слишком банально.
Когда очищаешь душу от чувств, то тогда можно подступиться к главному.
Одно живое пятно цвета, один удар кисти и всё...
Это сложно. Это долгий путь. Надо уметь ждать, когда схлынет с тебя земное и душа твоя оголится...
Живописцу вредно ходить в музеи, посещать выставки. Нет там живописи. Есть одни искусства, вариации чувств.
Чем больше живёшь, тем больше приближаешься к самому себе, к своей данности. Умного в этом земном мире мало. Люди не видят живой цвет, питая свой разум лишь одной формой.
Но зачем то души наши господь посылает на эту странную планету, обращая в вещество то, что веществом не является.