***

 90 – е.

 Занимался летний день. Около шести.  Шторы открыты. Взгляд в окно…

 У дома в сквере трое избивают одного. Бьют жестоко, ногами с чувством
 наслаждения, растягивая удовольствие, не торопясь.

 В стране разгул бандитизма. Люди напуганы. Стараются ни во что не вмешиваться.

 — Счас выйду…

 — Не твоё дело. Видимо учат за что – то.

 — Они же убьют его!

 — Вряд ли…

 Проснулся сын:

 — Вы чего? — взгляд в окно, — А, это Димка, местный бандит.

 Димка – шкафчик двухметровый. С таким вряд ли кто связываться будет. Бьёт с
 наслаждением.
 Двое других – шестёрки, не дают избиваемому никуда уползти.

 Большой дом. Коммунальные квартиры. Люди собираются на работу. Неужели никто не
 видит…  боятся? Или полное равнодушие?

 Выпита бутылка корвалола. Дважды проехала милицейская машина…

 — Да, пошли вы все…, — с расчёской в руке выбегаю на улицу.

 Сын с мужем в парадную.

 Истошный крик:

 — Убирайся с моего двора!!! Это мой двор! Убийств здесь не будет!!! Пошёл вон!!!

 Димка, нехотя оторвавшись от избиения, ещё раз пнул уже еле скулящего парня,
 пошёл на меня.

 Сразу по открывались окна и форточки:

 — Мы давно наблюдаем за вами.

 — Милицию вызвали…

 — Нехорошо, молодой человек… нехорошо…

 Сплюнув, Димка развернулся, махнул рукой шестёркам, и они ушли со двора.

 Сын пошёл вызывать «скорую».