Насчет гигиены. Сейчас каждый утюг сообщает, что нужно мыть руки. Всегда и особенно перед рукопожатием. Тем более дружеским рукопожатием. Удивляюсь, что до сих пор нет рекламы про то, каким мылом лучше руки мыть. Мыло "Красное Сормово", к примеру. Или "Дегтярное". Сейчас уже туалетные принадлежности начали с полок сносить, но мыло, надеюсь, все же будет. В светлом будущем, вероятно. Короче, руки мыть надо, и ничего в этом нового, еще Понтий Пилат завещал.
Но я не про руки. Я про ногти, господа. На ногах. Ногти на ногах нужно регулярно стричь. Стричь столь же тщательно, как государство стрижет с нас налоги.
И вот почему: как-то довелось мне побывать в морге. В живом виде. Поразило меня следующее - лежит покойник, все как положено (заботливыми санитарами морга положено), но из-под изрядно потрепанной простынки торчат ноги. А на ногах ногти. Охрененные ногти длиной в дециметр. Или даже в полтора. Желтые аж до какой-то синевы. И толстые. Как когти. В кожу пальцев ног вросшие.
Меня аж оторопь взяла. Внечеловеческое это что-то. Рудимент и атавизм. Животный. Абсолютно животный.
Спросил про хозяина этих ногтей. Дедок, погиб от рака 4-ой стадии. Одиноко погибал. В домашних условиях. В морге оказался оттого, что одинок. Труп никто забрать пока желания не проявляет.
Так что, господа, ногти нужно стричь чаще. Особенно на ногах. Да, кстати, когтистого дедка покойного потом кто-то из дальних родственников забрал и схоронил.
И еще по этому поводу случай мне рассказали. Из жизни совет ской Практически цитирую. В 1987 году в одной деревне фотограф Боря гикнулся. Ничего не предвещало, просто вышел за ворота с фотоаппаратом Зенит, упал и умер скоропостижно. Так- то в школу направлялся, выпускников фотографировать, но не случилось...
Одиноким он был, вполне интеллигентным, потому и пил горькую, как все нормальные интеллигенты, очки носил красивые и бородка была чеховская.. Старушки-соседки снарядили помершего в последний путь: костюм, галстук одели, правда очки ему в карман положили, ибо лишнее это. Как сказал сосед Иван, все равно зажмурился Бориска-то.
Давай звонить в райцентр Арти, а там, говорят, наш патологоанатом в отпуске, везите новопреставленного в Красноуфимск, там вскрывать будут. Что же, путь неблизкий, сто километров в один конец. Совхоз ГАЗ-53 выделил, в больнице местной гроб времянку взяли, да и погрузили Борю в кузов. Дело к вечеру, решили с утра ехать, а машину с покойным у проходной МТМ поставили ночевать.
Дежурил на проходной в ту ночь Вовка, по кличке Черномырдин, потом что гигиену не соблюдал и морда вечно у него в мазуте была. Так вот у Бори кроссовки были шикарные белые, он их где-то на свадьбе заработал...жених ему подарил за качество фотосъемки и за храбрость, которую проявил на второй день свадьбы, когда все передрались, а Боря в самой гуще событий фоткать успевал.
Их и надели на усопшего, поскольку другой обуви доброй в последний путь у Бори и не было отродясь. На другое утро мужики приходят на работу и видят, что Черномырдин на скамейке сидит покуривает в белых бориных кроссовках. Заглянули в кузов и наблюдают, что Боря уже в галошах Вовкиных лежит себе и помалкивает.
- А чего, не все равно ему там лежать добру пропадать, - заоправдывался Вовка... Иди отсюдова побыстрее, сказали ему мужики, руки об тебя марать не будем. Покурили молча и разошлись по рабочим местам. В то время они еще были, места-то рабочие..
Так что помните о гигиене, господа! И никакой депрессии с попутной паникой! ЗОЖ - наше все!