Святыми не становятся с рожденья.
Не согрешив, на Небо не глядишь.
И наших слов безумное теченье
Молчанием своим не укротишь.
Бывает, отведёшь с друзьями душу
В компании за праздничным столом,
А дома снова твой покой нарушен –
Ведь это только временный наш дом.
Во всём нужна достаточность, и меру
Определяет каждый только сам.
Фантазии – обычные химеры,
Не стоит доверяться чудесам.
Есть человек... И кажется, что ангел.
Не курит, трудоголик, в меру пьёт.
И под своим миролюбивым флагом
В своей «непогрешимости» живёт.
Я с ним могу болтать без передышки,
Он уступает, молча, и не злой.
Пустое для него – стихи и книжки...
Вот в этом не стыкуется со мной.
Я позову – и он всегда поможет,
Любому он на выручку идёт.
А вот душа его принять не может,
И в жизни одинокость предпочтёт.
Какой-нибудь «бандит из подворотни»
Ей будет петь, читать свои стихи...
Не ангел – но прощаются охотней
Ему все совершённые грехи!