Во время знакомства Канта Ибрагимов (чеченский писатель-современник) задал мне вопрос: «А что для тебя значит писать? - помолчав добавил - Если ты можешь не писать - не пиши. А вот если не можешь, то приде;тся продолжать.»
Много раз я возвращалась к этому вопросу.
И вот с приходом моего любимого времени года - осени - когда на интуитивном уровне в человеке заложено мысленное подведение итогов - весны-лета, да и всеи; жизни, - размышление о сделанном-упущенном, я начала находить ответ на свои; вопрос.
Писать для меня значит жить ярче, больше, чем здесь и сеи;час. Это возможность примерять различные роли. И вы знаете, пусть это не прозвучит высокопарно, это в какои;-то степени актерство: бежать за кулисы, смывать грим положительного героя, надевать маску отрицательного и пытаться показать его путь, не будучи при этом предвзятым, стараться показать первопричины его поведения, и последствия, к которым они приводят. Когда я беру в руки свою книгу «Номер 12», у меня бывает ощущение, будто она про меня: настолько я прожила каждую эмоцию. О, эти ночи наедине с листом бумаги! Это прислушивание к своеи; душе и мыслям, это ускользающие повороты красивых фраз, точно передающих эти мысли...
А еще; это похоже на режиссе;рство. Ты настолько четко представляешь себе сцену, как будто сидя на стуле за камерами, что любое неточное воспроизведение - неточное слово или выражение - портит всю картину.
Это лишь открывшаяся мне часть ответа на озвученныи; вначале вопрос. А дальнеи;шие поиски будут продолжаться. Лишь бы осень не кончалась.