Вечер плыл, кисельно наступая,
Был пейзаж практически готов.
- Жизнь у нас какая-то тупая,
А не то, что вот у вас, котов,
- говорил художник, хмуря брови,
Черному коту, что на окне.
Клюквы на столе как капли крови.
Кот мяукнул, что-то вроде «нет».
- Точно, нет, когда в работе трезвый,
- он вздохнул, входную дверь открыв.
- Я тут, это, колбасу порезал
В маленькой надежде на отрыв,
Если я не пью, то словно голем,
- выдохнул художник. – Вот, байда!
- Не, сегодня я без алкоголя,
Так что одевайся и – айда!
- на него писатель глянул строго.
- Впитываем местный колорит.
Два квартала прямо по дороге.
Вечер, бабы, снег и фонари.
Колокольный звук пролился в уши.
Сыпал сверху белый порошок.
Бог заблудшим света капал в души.
- Эх, - сказал писатель. – Хорошо!