77-й номер, по улице не имеющей названия. Чуть не написал «77-й помер»! А всё- машины, машины, машины... Туда-сюда, везде-опять. Отвлекают от тишины. Раньше не было столько машин. Появились даже роботы-пылесосы. А старенький советский москвич до сих пор припаркован к забору на Улице, не имеющей название. Её название закрасили белой краской, потому что былое название стало неугодно новому времени. И на том Москвиче очень странно выглядит государственный номер с двухцветным флагом. Москвич местами уже покрылся ржавчиной, а номер - новёхонький, словно нездешний. И я порой себя вот так ощущаю- нездешним. Вдруг открывается передо мной невиданная реальность, которую раньше не замечал. Особенно когда внезапно туман. Всё вдруг в нем становится декорациями, и даже ты сам, оставляя одно осознание всего. По улицам едут картонные машины, троллейбусы с рогами, намотанными на рыболовную леску, неровными походками перемещаются люди, которых словно достали из коробки со старыми солдатиками. Люди не ощущают себя, а только занимаются ежедневными повторениями. Здесь всё поставлено на поток. Схемы с поведением поступают безотказно и с отлаженной точностью. Их даже не нужно вживлять. Люди думают, что живут и умирают. Для этого возводятся многоярусные дома и запускаются в них кошки, а в домовые книги записываются фамилии домовых. Одни люди исходя из своего разумения устанавливают законы, по которым должны жить все. Но опять таки - люди лишь думают, что живут.
22.02.2022