У Эмиля Золя был девиз, заимствованный от древних латинян и греков. Золотыми буквами над камином: "Ни дня без строчки". В результате - свыше 50 книг, авторитет непререкаемый в литературном мире, потерянный друг детства, изгнание и недоказанное убийство.
Для меня Золя был одним из величайших писателей Франции. Пока я в младшем подростковом возрасте читала том за томом его исследование "Ругон-Маккары", из которого сегодня помню только два эпизода - самовозгорание Антуана Маккара (может быть поэтому я не злоупотребляю алкоголем?) и смерти мальчика, больного гемофилией, от кровотечения и его парализованной прапрабабки в романе "Доктор Паскаль" (этот роман мне попался в руки не в конце семейной саги, а в середине). После этих смертей я Золя не читала.
Я это к чему. Реализм бывает разный. Натурализм Золя вызвал у меня столько негативных эмоций со слезами жалости и бессилия, что я переключилась на фантастику. И пусть у Брэдбери концовки рассказов страшнее романов Золя, но подсознание услужливо подсказывает, когда читаешь об этих ужасах, что это просто выдумки. Фантазия Брэдбери - это тоже реализм. Реализм эмоций, поступков, ожиданий. И вот, если реализм в литературе пробуждает страх и не дает рецепта его преодоления, то это только ещё один способ загнать человека в тупик, в нору, чтобы он не высовывался со своими идеями и мыслями. Такая литература делает читателя слабаком.
Однако, есть ещё одна разновидность реализма в литературе. Можете бросить в меня камнем, но эта форма, передавая в словах человеческие трагедии, даже в, казалось бы, безальтернативных обстоятельствах оставляет читателю надежду. Делает его сильнее. Он узнаёт об очень трудных моментах жизни. Это соцреализм.
Вы скажете, что соцреализм загубил великую русскую культуру. Нам это внушают уже почти сорок лет. И нагло врут при этом. Шолохов, Алексей Толстой, Симонов, Фадеев, Чаковский, Троепольский, Айтматов,... фантасты Беляев, Грин, Ефремов,... - это писатели, созидавшие жизнь. А нам внушают - нет, это продажные писаки, а истинная литература - это Бродский, Солженицын, Набоков, Лимонов, Еремеев... Я не спорю, эти парни - молодцы. Они умели накрутить слова в читабельные фразы и даже рассказать о чём-то новом для читателя. Это тоже важно.
Это тоже необходимо. Только, как мне думается, литература должна не просто отражать жизнь во всех её ипостасях или фонтанировать фантастическими образами. Литература должна воспитывать в человеке Дух. Не нравоучениями и лозунгами, не моралью в конце басни, а наличием идеи, способной увлечь читателя, придать ему уверенности в самом себе и в человечестве.
В литературе заложена огромная сила и власть. Она может перекроить человека. Сделать его болваном, считающим, что "раз это пишут, значит это правда". Сделать его легковесным в уверенности, что жонглирование словами - именно это подлинное искусство. Сделать его манипулятором, способным заморочить голову окружающим. Сделать его зависимым от чужого мнения. И, давайте признаемся честно, она способна научить человека жить, если написана талантливо.
Только почему-то современные писатели боятся этого. Почему-то современные талантливые авторы предпочитают идти проторенной дорогой антисоветизма, антикоммунизма, русофобии и культа тела, здорового, красивого тела без идеи; души без идеалов.
Но когда суперспособности супергероев полностью отнимают право на существование реальных подвигов реальных людей, реальным людям становится лень думать и что-либо делать.