Пожарила однажды моя мама опята с репчатым лучком. И когда я их попробовала, сразу вспомнился вкус перепечей с грибами. Их пекла бабушка Тоня, мамина мама, когда мы всей ватагой приезжали гостить летом в деревню.
Набегаешься, напрыгаешься на улице, за ягодами в лес сходишь, в огороде поможешь, коровку на выпас с пастухами отправишь, а потом с дедулей до ближайшей фермы на лошадке Ракетке прокатишься. После снова – босоногая, счастливая – на пшеничные поля! Вдыхать простор и неохватную красоту огромного мира!.. А вечером входишь в избу, а там теплота неземная и аромат выпечки витает. Наспех вымоешь руки – и за стол.
Ешь грибные перепечи, наслаждаешься. Молоком парным запиваешь, и вкус по венам вместо крови течёт. А бабушка сидит рядышком на табуреточке. Добрая, родная... роднее всех самых родных людей!.. В простом платье, с платочком на голове, руки на коленях сложены, а в глазах – целая жизнь. Смотрит на нас, своих внуков, улыбается и говорит тихим голосом:
– Кушайте, внучата. Кушайте, хорошие, я завтра ещё напеку... Всё хорошо, лишь бы вам в радость было, – и вздыхает: тихо так, почти незаметно, чтобы не увидел никто. Будто спрятать пыталась то светлое, что в этот момент поднималось из глубины её большого и такого доброго сердца.
Но бабушкина любовь даже шёпотом заглушит самые громкие голоса мира. Потому что, она настоящая. Живая. Тёплая. Согревающая своей простотой, будто огонёк свечи. И тянется, тянется детское сердце к этому ласковому огню, к силе и к доброте душевной. Хочется что-то сказать, ответить, но слова никак не приходят. Поэтому просто обнимаешь. Тычешься в её шею как маленький котёнок, а она прижимает к себе, по волосам гладит, мягко журя за то, что я так и не причесалась с утра... Шепчет:
– Ну, что ты, что ты... мальчишки, вон, опять на улицу унеслись. Ты тоже беги, поиграй...
А я не хочу. Хочу с ней, с бабулечкой своей родненькой, побыть. Насмотреться в глаза её бездонные, надышаться ароматом полыни, проплывающим за окном. Послушать, о чём сердце её молвит, о чём печалится.
И сидеть бы с ней вот так, у открытого окна, молчать и чувствовать, как её любовь наполняет всё вокруг: землю, небо, деревья и мою жизнь...
Моей бабушки давно уже нет. Но её чистая, такая простая любовь, до сих пор жива. Льётся в сердце теплом, взглядом ласковым. Нет-нет, да коснётся ветром души, заглянет в самое сердце, поднимет всё самое сокровенное, прямо как сейчас. И уже невозможно сдержать слёз. Но, то чистые слёзы благодарности за то, что она была в моей жизни. Делилась теплом, добрым словом. Понимала нас, как умела, но любила безоглядно. Безусловно. Ничего не требуя взамен...