Расчехляла любовь.
Осторожно рвала по кусочкам
Ту обертку, что раньше казалась такой дорогой.
И, наверное, слишком
Была в тот момент серьезной,
Если от нервов дернула в кровь рукой.
Капля за каплей
По белой красивой бумаге
Капала кровь, растворяясь в потоке слез.
«Это уже не любовь», -
Повторяла себе, как мантру, -
«Это лишь сок с летней коры берёз».
Расчехляла любовь.
Доставала ее из коробки,
Всю в бинтах, покалеченную,
но свою.
Она ведь была одинокой,
До колкости кроткой.
Такой, которую, видимо, и предают.
На ней столько ран,
Не перечесть по пальцам.
Но она все терпела, боялась, что снова уйдешь.
А лучше бы так, - чтоб ничего не осталось.
Ведь с каждой потерей обязательно
Что-то
Найдёшь.
Любовь умирала.
Она не молила пощады.
Все с тем же молчанием встречала по вечерам.
Чтобы потом - под тусклым светом лампады
Заштопывать раны,
Что с треском шли по плечам…
Ты двери закрой.
Обещаю, стучаться не буду.
И даже сквозь слёзы
Уже больше не позвоню.
На счастье (иль горе?) разобью в твоём доме посуду,
Потому что отныне
Уже
Тебя
Не люблю.